Par JCC

L'endive est fade jusqu'à l'exubérance. En tant que vivante apologie herbacée de la fadeur, elle est l'ennemie de l'homme qu'elle maintient au rang du quelconque, avec des frénésies mitigées, des rêves éteints sitôt rêvés et même des pinces à vélo. L'homme qui s'adonne à l'endive est aisément reconnaissable : sa démarche est moyenne, la fièvre n'est pas dans ses yeux, il n'a pas de colère et sourit au guichet des Assedic. Il lit Télé 7 jours. Il aime tendrement la banalité. Aux beaux jours, il vote, légèrement persuadé que cela sert à quelque chose.

Pierre Desproges

Revenir à quelque chose de plus simple, de plus essentiel. Je ne veux plus me perdre dans des choses inutiles, qui font mal, pleurer, qui me détruisent. J'ai besoin de respirer, je voudrais reprendre le temps de rêver, reprendre mon temps. J'aimerais ne plus avoir à m'enfermer pour fuir ces lances, ces moments difficiles. Je voudrais vivre un automne avec des vraies feuilles rouges, sentir le vent, ta main dans mes cheveux. Revenir à une simplicité. Savoir ce que c'est de ne plus se sentir en compétition, savoir ce que c'est de se lever le matin sans se dire que tu seras jugée, analysée, notée. Je ne veux plus faire ce que je n'aime pas. Je ne suis pas heureuse, je suis trop sensible pour tout ça. Je ne sais pas si je tiendrai. J'ai peur de vous décevoir. J'y ai tellement cru pourtant. Mais là je sens que je m'essouffle. Heureusement que tu es là pour me dire que rien ne s'arrête, que ce n'est pas grave de se tromper. J'aime ces mots que tu me dis, j'aime ces sourires que tu m'envoies. J'aime t'aimer. Merci de croire en moi.

Quand un orage passe dans l’âme, des spasmes qui secouent sans cesse le corps, le souffle coupé même si on le savait depuis le début. Cette tempête mortuaire, on la connait bien, elle en devient que pluS probable et plus familière. Un cyclone, torrent de larmes et de déception.
Et puis.
La colère? Non si peu.
Et puis?
Et puis tout devient plus clair, azur, limpide et désintéressé. On cicatrise et on n’a pas que ça a foutre.
Les Bleus ont gagné, l’équipe de handball est championne olympique.
Forgive and forget.
L’orage est passé, la nuit a été clémente. Les yeux secs, gonflés, bouffés par l’orgueil de tenir encore debout. On veut rester seule, le seul arbre de la forêt qui reste debout et fort après la foudre.
Tu sais, on t’a prévenu. Tu auras ta claque et tu n’auras d’autre choix que celui de réussir. On t’a lancé un défi, on en a un aussi, le même. Alors nous deux, nous n’avons plus d’autre issue que celle-ci.
On ne regrette rien, moi et mon corps. Tout a été beau, agréable et déchirant à la fois. Une véritable symphonie, une tragédie grecque, un Roméo et Juliette qui n’avaient pour seul ennemi et séparation que la pire : la géographie, la longue distance constituant la France entière.
Oh mais je ne m’inquiète pas, l’Armée est petite et on t’entendra encore, Verneau.
No Exit.
Forgive and forget.